Ano novo, roupa velha

 Hoje 

é o

último dia

deste

ano e vou

terminá-lo

com a mesma

roupa de

ontem.

Afinal

amanhã

será terça,

um dia normal.

Primeiro dia de

um ano novo.

Um ano

em que

coisas

poderão acontecer

como neste

ano que

passou.

Um ano de

perdas

e

ganhos,

como outros

que foram

agitados

para uns,

calmo

para outros.

Um ano

em que no

fim,

haverão milhares

de pessoas

com esperança

de um ano melhor

ao tempo em

que

outras,

estarão tristes,

bebendo,

inconformadas,

matando-se

ou sendo mortas.

Outras alegres,

e até felizes

dirigindo bêbadas

arriscando-se

a serem

presas.

Último dia

e eu

não consigo

acreditar

no milagre da

virada.

Iniciarei o ano

novo

com a roupa

que terminei

o velho.

Com a casa

cheia de

formigas,

as mesmas dívidas

e a esperança

de quitá-las.

Afinal, um ano

novo

se inicia,

o que significa

mais

trezentos

e sessenta

e cinco

dias

planejando como

me

livrar delas.

Ao fim deste

novo ano,

espero escrever

um poema

melhor.

Betinho Matuszewski

Uma hora

Acontece.

Um dia,

tudo

volta ao

normal.

Aquela coisa

acaba

e

a gente percebe

que vai

ficando menos

besta

e ai,

começa a

ver

que

fomos patéticos.

Depois

que a coisa

passa,

vem aquela coisa

chata

e

a gente lembra

de cada

coisa...

os apelidos

ridículos,

as queixas,

o “desculpa!” mal posto,

fora o que

fica.

Criam-se alguns

costumes,

aprende-se outros, e

é sorte não recriar

 um respeito

que depois,

nunca é o mesmo.

É como no oposto.

Xinga-se só uma

vez.

A segunda já é

afirmativa.

Acostuma.

Xinga-se todo dia.

Xinga-se tanto,

depois

quando passa,

volta o estado

confrangedor.

Seria bom,

se fosse bom sempre.

Mas,

o que é que

faz não ser?

Convivemos com a

idéia de uma

entrega problemática.

Numa entrega à

base do medo.

Desta forma, não

há

outro

caminho.

A coisa

vai passar.

A coisa

vai ser

chata

sempre!

Betinho Matuszewski

Gosto de ficar

Sozinho,

em casa.

Até prefiro.

Gosto de beber

sozinho.

E as vezes gosto

que venham

beber

comigo.

Gosto de algumas

pessoas

e

alimento

um gosto em

potencial por

outras.

Gosto de ficar

e ler

os beats.

Gosto de Carpinejar.

Gosto de ficar

e escrever

minhas músicas,

os poemas,

sozinho a noite,

tocar violão,

beber de manhã

enquanto escrevo

e arrumo a casa.

Beber enquanto

espero por algo,

por alguém.

Quando eu saio,

gosto de ver algumas

pessoas.

Ver mulheres andando

na rua,

escrever sobre elas.

observá-las,

enquanto

andam,

falam,

agem.

Gosto de ficar

em casa,

sozinho.

Nada de visitas

surpresa, nada

de gente gritando

no portão.

Nada de latidos,

nada de cachorros,

nada de música na rua,

leitura de água,

ou de

luz.

Nada de telefone,

interfone,

nada de interrupções.

É irritante.

TV só às segundas

a noite.

Morro aos domingos

mas

gosto de futebol

e não reclamo em

assistir

sozinho.

Gosto das coisas

que faço

na minha

presença.

Eu me entendo.

Gosto quando chove

e estou em casa,

sozinho.

Gosto das minhas

manias pois,

são

parte do que

me fazem

sentir

vivo.

Único

num mundo

homogêneo.

Betinho Matuszewski

A tampa do perfume

fica,

como se fossem

as garrafas no canto.

Como o próprio canto.

Fica esperando.

A janela,

frente ao espelho

fica

e mostra mais,

aberta.

Fechada,

resta o espelho

à sua frente,

as garrafas ali,

e o perfume

aberto.

Betinho Matuszewski

Me olhou,

estava de lado

e disse

que quer pintar o cabelo.

Me pergunta sobre a cor

pois, estão ficando brancos.

Analiso por vezes

tudo em seu corpo.

Sugeri alguma.

“Não.”

“Mas é que eu gosto.”

“Essa não.”

“Não vou deixar de agarrá-los”,

pensei.

Certa vez,

na frente do armário

me consultou sobre

a roupa.

Já tinha aprovado

várias.

“Mas não ficou boa.”

“Tava linda!”

“Tava não.”

Sugeri uma sexy.

Optou pela última,

só deixou a calcinha.

A maneira como a

interpreto

não passa na cabeça

Dela.

Não se vê como

a vejo.

Por isso escrevo

o que vejo nela.

Betinho Matuszewski

Aproveito e faço

agora

um poema

sobre o que já era.

Minha casa,

meu futuro,

um sofá que

nunca imaginei tê-lo

e a vida que tenho agora.

Já era.

Os sonhos que

se realizam longe,

e as idéias a respeito

deles.

Coisas pobres, sabe,

tão fracas

quanto eu e se

dissolvem

a cada novo objetivo.

Um apetite insaciável

em aborrecer-se

visto a falta de esperança, e

o medo do convívio.

Muitas coisas se perdem

muitas vezes por paixão.

Esse é o motivo,

Já que

precisa de um.

Escrevo lembrando,

as coisas que foram

minhas.

O querer que existia,

o sorriso grato

que já era,

assim como o gosto

Da conquista.

Perdi e ainda perco.

Perdi ontem,

perdi hoje.

Eu perco. Perdi.

Nem que seja a

chance

de ficar calado,

Eu perco.

Perco o sossego

quando

só resta ser calmo,

ficar quieto

esperando,

esperando, esperando...

Esperando?

Isso mesmo.

Quieto!

De qualquer forma

perde-se.

Por sorte se ganha.

Quieto eu ganhei.

Quieto eu perdi

E continuo quieto.

Esperar,

somente.

Betinho Matuszewski

É invariável.

Não tem escolha.

Ou você se isola

e vive que nem

um idiota,

sozinho,

ou vira um

filho da puta

e passa a viver com os

outros idiotas.

Ao eleger a segunda opção,

você terá

festas,

bebedeiras,

convites e

amizades.

Muitas.

Todas.

De tudo quanto é tipo de gente

que não presta.

Anódinos se atraem.

Na verdade, aliciam.

Estão a solta,

a procura de idiotas fracos

Como eu

e você.

A menos que você tranque a porta

e apague as luzes.

Mesmo assim,

ainda

tentarão te atacar.

Desligue o telefone,

troque o número,

Jogue fora.

Não adianta.

Medíocres e usurpadores,

urinam na calma que ainda

nos resta.

Urinam no respeito que ainda

temos.

Cagam para consideração.

Consideração?

Lembra?

Ainda existe uma outra

opção.

Betinho Matuszewski